Fue el encuentro ayer. Tenía que estudiar ICSE y estudié pero poco. L verdad es que me odio por eso. La verdad es que no, que debería pero no lo hago. Porque odiarme por no estudiar serí tener la decencia de aceptar que tengo que estudiar en vez de estar actualizando mi blog, que nunca actualizo Y POR QUÉ TENÍA QUE SER HOY CARAJO.
Porque sí.
Llamé a Marti y entonces decidí que sí o sí tenia que ir, que a la mierda Romero y sobre todo la puta que lo parió a Videla. Porque cerré el libro en Videla. Suena a Videla y Callao, como si fuese una intersección de calles. Anyway... hablé con Mar y tuve unas ganas irrefrenables de sacar una foto y usé la cámara EMOUCHON y cuando saqué la foto, con los edificios a contraluz supe que ésa foto era la buena, ni la miré en el visor y entré. Cagada de frío pero con la foto, carajo (again).
Entonces supe que esa foto era de ella. Le escribí algo rápido y cursi y amargado pero sobre todo ARMS, imprimí la foto y con una letra tan pero tan fea que era orrible así, sin hache, terminé el mini escrito y lo guardé para dárselo después.
Le imprimí lo que ella quería que le llevase, en violeta porque ES MARTINA, y después le combinaba ^^.
Me tomé el colectivo después de cambiarme (y por supuesto las botas me las puse a lo último porque no había razón para sufrir sin necesidá) consiguiendo cambio de pedo y con la gente mirando mi bonita boina gris.
En seguida vi el pelo de Germi y después a Mar. Eramos nosotros tres y zapateé mi zapateo default, entregué el regalo y el chocolate shot que me consiguió el cambio.
Hicimos cartelitos, compramos papel celofán (NO) y vimos parejas mafiosas.
Conocí gente, promoví a mi abuelo, y escribí. Boludeces, pero escribí. Y ahora Mar las tiene atrás de su obra y en mi regalito, así que no las trasncribo. Peroquélindoescribirtodoseguidounvómitodepalabrasysentirqueesmíosólomíoquenadiemereprimequeyonomereprimoqueescriboescriboconlalapicerabicazultrazogrueso.
Caminamos (con mis tremendas botas que no son de siete leguas) y llegamos con frío a tomar chocolatada a las 3. Con Katanita Kun quese hacía le malo pero se fue en remis.
Y mamá que me dice apurate así te llevo y cómo te vas a volver caminando con lo resfriada que estás pero por lo menos no ibas sola y bueno ya estás grande que lindo que la hayas pasado bien.
Y la casa de la abuela con canelones, Anzoátegui que era nacionalista católico y uy parece que era un garca y abuela no puede ser y ah, pero este es Anzoátegui hijo, ah menos mal que no es un viejo facho pero andá saber, tal vez salió igual al padre, bueno quedate con la poesía que es hermosa.
Y la casa de la abuela con monólogos teatrales y teclado muy pero muy SUAVECHITO.
domingo, 15 de junio de 2008
martes, 4 de marzo de 2008
now i'm here
Estoy pasando por una transición. O tal vez, la transición terminó y recién ahora me doy cuenta del cambio. Puede ser. De todas formas lo noto, lo aprecio.
Yo lo siento como un pequeño golpe de humildad y sabiduría. De un modo extraño, como si viera las cosas no bajo una nueva luz, sino con la misma de siempre, pero vivas. Es que el mundo se mueve, gira, y ¿cuál es el sentido de quedarse acartonado, pretendiendo revolucionar en la rigidez?.
Elijo vivir una vida con momentos hermosos, acepto perder lo sublime. No sé si es de cierto modo rendirme. Lo siento como un ganar absoluto.
Es que, quién carajo soy yo para prestarme al juego ajeno. Quién carajo soy para ponerme la careta.
Qué clase de idiota acepta con la mirada baja la etiqueta que le dan y se la pega ávidamente al pecho.
Ese es mi cambio. Creer un poco más en mí. En mí como ser frágil, en mí como persona que puede ser feliz y pensar sin miedo. Sin represalias. Sin dictadura alguna.
Lo malo no está en querer pertenecer, lo malo está en venderse. Y ni siquiera es malo, es triste.
¿Cuánto tiempo podemos estar en personaje antes de perder la esencia?
Pues ésta es mi esencia. Y no soy ningún ángel caído. Sólo soy alguien que quiere estar cómodo en su piel. Que quiere acercarse sin miedo a ser juzgado y lastimado (por quienes no son, pero más que nada por quienes son y mucho).
Es un poco precipitada mi pseudo-declaración de principios. Me conozco lo suficiente como para saber que caeré en faltas. Pero la intención está.
Me doy cuenta después de escribir esto, de dejar salir tanto que no sabía que tenía dentro, que ese miedo a la opinión ajena sigue presente, pero de otra forma. Quiero dejar el miedo a mi misma. No puedo evitar sentir que la impresión que tienen los demás sea cierta, que haya comprado el personaje, el personaje que me impuse (in)conscientemente, el personaje que creí era sólo eso. El personaje que creía haber abandonado hace dos años, cuando la aceptación de los demás ya no importaba. Y es que me importa, de una idiota forma importa. Y si eso es considerado engreimiento, soberbia, falsedad, complejo de superioridad, sepan que no es así. Que por lo menos yo no lo siento así. Que yo soy alguien que debe compartir todo, y tal vez doy todo de una sola vez. Puede que sea mucho. Cada día me siento un poco más incomprendida por la gente que dí por sentado eran mis iguales, iguales en mente y alma.
Juzgué mal, y bien me sirve por haberme dado el lujo de juzgar.
Me abro de nuevo a la sociedad, abandono la pretensión que me obligaba a no ser plena y a alejar a gente, a competir por el premio de otro.
Es un poco precipitada mi pseudo-declaración de principios. Me conozco lo suficiente como para saber que caeré en faltas. Que la vida no es color de rosa y que soy una bola de hormonas hiper emocional.
He aquí Jana.
Yo lo siento como un pequeño golpe de humildad y sabiduría. De un modo extraño, como si viera las cosas no bajo una nueva luz, sino con la misma de siempre, pero vivas. Es que el mundo se mueve, gira, y ¿cuál es el sentido de quedarse acartonado, pretendiendo revolucionar en la rigidez?.
Elijo vivir una vida con momentos hermosos, acepto perder lo sublime. No sé si es de cierto modo rendirme. Lo siento como un ganar absoluto.
Es que, quién carajo soy yo para prestarme al juego ajeno. Quién carajo soy para ponerme la careta.
Qué clase de idiota acepta con la mirada baja la etiqueta que le dan y se la pega ávidamente al pecho.
Ese es mi cambio. Creer un poco más en mí. En mí como ser frágil, en mí como persona que puede ser feliz y pensar sin miedo. Sin represalias. Sin dictadura alguna.
Lo malo no está en querer pertenecer, lo malo está en venderse. Y ni siquiera es malo, es triste.
¿Cuánto tiempo podemos estar en personaje antes de perder la esencia?
Pues ésta es mi esencia. Y no soy ningún ángel caído. Sólo soy alguien que quiere estar cómodo en su piel. Que quiere acercarse sin miedo a ser juzgado y lastimado (por quienes no son, pero más que nada por quienes son y mucho).
Es un poco precipitada mi pseudo-declaración de principios. Me conozco lo suficiente como para saber que caeré en faltas. Pero la intención está.
Me doy cuenta después de escribir esto, de dejar salir tanto que no sabía que tenía dentro, que ese miedo a la opinión ajena sigue presente, pero de otra forma. Quiero dejar el miedo a mi misma. No puedo evitar sentir que la impresión que tienen los demás sea cierta, que haya comprado el personaje, el personaje que me impuse (in)conscientemente, el personaje que creí era sólo eso. El personaje que creía haber abandonado hace dos años, cuando la aceptación de los demás ya no importaba. Y es que me importa, de una idiota forma importa. Y si eso es considerado engreimiento, soberbia, falsedad, complejo de superioridad, sepan que no es así. Que por lo menos yo no lo siento así. Que yo soy alguien que debe compartir todo, y tal vez doy todo de una sola vez. Puede que sea mucho. Cada día me siento un poco más incomprendida por la gente que dí por sentado eran mis iguales, iguales en mente y alma.
Juzgué mal, y bien me sirve por haberme dado el lujo de juzgar.
Me abro de nuevo a la sociedad, abandono la pretensión que me obligaba a no ser plena y a alejar a gente, a competir por el premio de otro.
Es un poco precipitada mi pseudo-declaración de principios. Me conozco lo suficiente como para saber que caeré en faltas. Que la vida no es color de rosa y que soy una bola de hormonas hiper emocional.
He aquí Jana.
viernes, 22 de febrero de 2008
Hoy leí un poco de Casona. Debo confesar que me encanta lo que escribe, o al menos me encantaron las seis obras que leí (y ese poco que dije leer hoy fueron dos). Algo que tiene Casona es la cursilería, el romanticismo a flor de piel. Y eso es lo que me gusta de él, ese final feliz o no tanto, pero donde todos se aman, sienten, donde las pasiones y los pensamientos que chorrean miel prevalecen. Casona es cursi. Yo soy cursi.
Y cursi is love.
Estalló el verano. Y como la pirotecnia usada sin precaución, me estalló en la cara. Kilos que la puta balanza dice que subí, días enteros siendo una masa amorfa y transpirando como única señal de vida. Ah sí, y comiendo. Hurra por el verano.
Igual, estoy siendo injusta, el verano tiene su lado pro, tal vez con una tabla pueda saber si es pro como Macri o no.
| Pros | Contras | |
| Vacaciones | Depilación obligada | |
| Reuniones recepcionistas | Exposición reiterada de celulitis | |
| Gimnasio | Gimnasio | |
| Tiempo libre= escritos | Tiempo libre= comida | |
Tal vez no, no sé si que tipo de pro es el verano. Qué pérdida de tiempo, pero justamente para eso es el verano. Para perder el tiempo, engordar y pensar que es la última vez que voy a ir a comprar libros a Garabombo, mi último año con uniforme. Ponerme melancólica porque se termina la secundaria. No, WAIT! Es mi último año! Qué melancólica ni qué ocho cuartos! (o sea dos enteros) – quiero empezar el cbc YA. Quiero estar estudiando mi carrera, laburando de lo que me gusta, nada de pedir carpetas, controlarme las uñas ni esas boludeces agustinianas.
A veces me pega de pronto eso de FAH, tengo 17 años. Cuando era chica pensaba que para esta edad ya habría resuelto mi peso, mi peinado y estaría con un Brad Pitt que agradecería tener a esta chica sensible, imaginativa y sexy, para envidia de todas las malditas skinny de la infancia. Casi.
Mmm.. =/ me doy cuenta de lo anoréxica en potencia que soy. Menos mal que no actúo como pienso. Mi supuesto Brad Pitt preferentemente ruloso y ocasionalmente planchado está en camino. ^^ Hooray for that.
En la tele está The Contender así que abandonaré estas interesantísimas cavilaciones para cambiar de canal YA.
domingo, 27 de enero de 2008
Noche Fascinante en Carlos Paz
Fue el cumple de Mar, drogas, alcohol, sexo desenfrenado, encerrarse en la cocina con tu novia mientras la madre esta en natacion.. digamos que cosas reeee locas y desenfrenadas de una adolescencia manchada por la rebelión y el peronismo.
Ok, Whaaaaa da fuck?
So, día extremadamente copado...
Me despierto con mi alarma de 9:30. (el cumple de Marti amerita sacrificios)
La apago.
Me despierto con el grito de mi mamá de "Son las 12, levantate MIERDA".
Me levanto ("...temprano, me rasco la gallina, me prendo un cigarro, destapo una birra, guarda que vengooo! vengo, de Capitán, la muevo, la piso, te la mando a guardaaaar" porque el Rey Sol Marquesi era lo más loco, lo más) y comienza el día.
"Me voy, a qué hora te vas a lo de Marti, ordená, limpiá, dejá olor rico en la cocina, te dejo plata, te quiero, tendé la cama, no prendas la pc hasta hacer las cosas, un beso, lavá los platos que quedaron de anoche, blablablabla"
Sí mamá, y un leve asentimiento con mi cabeza lo dice todo : Minga que no uso la PC, barreré un poco y a la mierda, la plata no me alcanza y después te voy a pedir más, ANDATE DE UNA BUENA VEZ!
Se va. Vuelve y en un solo movimiento apago el monitor y me traslado magicamente a la cocina, guardando una cuchara en el momento que ingresa. Busca los puchos y se va. Definitivamente. Freedom. FREEDOOOOOOOOOOOOOOOOOM (inserte nene en pelotas)
Busco subtítulos para August Rush y Dan in Real Life usando usuario y contraseña de Fer (muajaja).. Baja todo y por primera vez realmente amo al Ares.
Prendo la tele, miro la hora y son 11:59.. maldita madre mentirosa, pienso y sonrío para mis adentros, medios y afueras.. (ok, esto parece el transcript del update 59)
Boludeando boludeando, pasa el tiempo y Belu no llama. El regalo de Martina no se comprará solo, sobre todo por el hecho de que el regalo todavía no conoce su destino y WTF.
Llamo a Belu, que con toda su copadez me saca de quicio diciendo "no sé, si accedés al libro compralo, qué se yo" y contándome que Fanny prepara galletas. ^^
12:51.
En Ballester todo cierra a la una para reabrir 16:30. Y los sábados para no reabrir.
Panic Attack.
No me alcanza la guita. Entro en territorio hostil a pedirle dinero a Hernán. La billetera está en el auto, 12:53. Llaves: de casa, del auto; plata, shorts que se me meten en el culo mientras corro a toda velocidad cual gacela a la que le cierra el negocio y se queda sin regalo para su amiga.
Llego esquivando exitosamente a los albañiles de la obra, la caca de palomas de telecom, los chabones del estacionamiento del banco y los vendedores de vcd's. Llego al negocio.
Horario: Sábados de 10 a 14 hs. LA PUTA MADRE!
Igual ya estaba allí. A COMERLA. Ehm, no. A comprarla.
Enseguida noto la presencia alienígena de un cartelito Rojo ribeteado de Blanco: Enseguida Vuelvo.
Enseguida... ehm, nada. Se acerca una familia a ver la vidriera (sí, le íbamos a comprar un libro) con LIBROS (?) a lo que un nene con remera de La Cueva n00b de The Ramones (11 años aprox.) que ve esto:
Herido en su (H)orgullo, arremete : "Este chabón es un pelotudo. Ahh no, pero lo voy a matar, no sabe qué es la música. A este yo lo mato." (sic). Y segundos más tarde.. "Mami, quién es ese chabón, el del libro de Aerosmith?"
Mami: "..." también interpretado como cri cri. Es que es difícil reconocerlo a Edu con el arito.. Terriiiible =/
Me harto de esperar y vuelvo a casa. Improviso un SAMBUCHE y almuerzo. Me engancho con While you were out, pero junto fuerzas para ir a comprar.
Voy. Encuentro. Pago. Hago envolver. Vuelvo. (el vini vidi vici moderno)
Me doy cuenta que no hubo lugar para dedicatorias. Y buaaaa.
Aliviada me abandono a la gracia de Extreme Makeover reconstrucción total..
Llega Mamá. Almuerza un SAMBUCHE poderoso.
Me cambio. Sorprendentemente encuentrola ropa y me decido rápido.
Mi vieja me carga por mirevuelto gramajo pelo.
Me "peino" Se acercan las 16. Busco horarios en TBAnet.
Faltan 4 minutos para que salga el tren.
Panic Attack. Again.
Madre malaonda: "no vas a llegar"
Jana: "puta!"
Pido dinero, me calzo, llamo el ascensor, bolsa con regalos... etc.
Correr con chatitas, evadir el barro, los chorros. Llegar a la estación. Ver el tren que va a Zárate y pedir que no me violen. Sacar boleto. Esperar 3 segundos. Subir. Llamar a madre para efectuar un bien merecido "IN YOUR FACE SUCKER".
Ser recibida por Martina. Arms =Abasho.
CENSORED
Escribir este post.
Awwww.
Ok, Whaaaaa da fuck?
So, día extremadamente copado...
Me despierto con mi alarma de 9:30. (el cumple de Marti amerita sacrificios)
La apago.
Me despierto con el grito de mi mamá de "Son las 12, levantate MIERDA".
Me levanto ("...temprano, me rasco la gallina, me prendo un cigarro, destapo una birra, guarda que vengooo! vengo, de Capitán, la muevo, la piso, te la mando a guardaaaar" porque el Rey Sol Marquesi era lo más loco, lo más) y comienza el día.
"Me voy, a qué hora te vas a lo de Marti, ordená, limpiá, dejá olor rico en la cocina, te dejo plata, te quiero, tendé la cama, no prendas la pc hasta hacer las cosas, un beso, lavá los platos que quedaron de anoche, blablablabla"
Sí mamá, y un leve asentimiento con mi cabeza lo dice todo : Minga que no uso la PC, barreré un poco y a la mierda, la plata no me alcanza y después te voy a pedir más, ANDATE DE UNA BUENA VEZ!
Se va. Vuelve y en un solo movimiento apago el monitor y me traslado magicamente a la cocina, guardando una cuchara en el momento que ingresa. Busca los puchos y se va. Definitivamente. Freedom. FREEDOOOOOOOOOOOOOOOOOM (inserte nene en pelotas)
Busco subtítulos para August Rush y Dan in Real Life usando usuario y contraseña de Fer (muajaja).. Baja todo y por primera vez realmente amo al Ares.
Prendo la tele, miro la hora y son 11:59.. maldita madre mentirosa, pienso y sonrío para mis adentros, medios y afueras.. (ok, esto parece el transcript del update 59)
Boludeando boludeando, pasa el tiempo y Belu no llama. El regalo de Martina no se comprará solo, sobre todo por el hecho de que el regalo todavía no conoce su destino y WTF.
Llamo a Belu, que con toda su copadez me saca de quicio diciendo "no sé, si accedés al libro compralo, qué se yo" y contándome que Fanny prepara galletas. ^^
12:51.
En Ballester todo cierra a la una para reabrir 16:30. Y los sábados para no reabrir.
Panic Attack.
No me alcanza la guita. Entro en territorio hostil a pedirle dinero a Hernán. La billetera está en el auto, 12:53. Llaves: de casa, del auto; plata, shorts que se me meten en el culo mientras corro a toda velocidad cual gacela a la que le cierra el negocio y se queda sin regalo para su amiga.
Llego esquivando exitosamente a los albañiles de la obra, la caca de palomas de telecom, los chabones del estacionamiento del banco y los vendedores de vcd's. Llego al negocio.
Horario: Sábados de 10 a 14 hs. LA PUTA MADRE!
Igual ya estaba allí. A COMERLA. Ehm, no. A comprarla.
Enseguida noto la presencia alienígena de un cartelito Rojo ribeteado de Blanco: Enseguida Vuelvo.
Enseguida... ehm, nada. Se acerca una familia a ver la vidriera (sí, le íbamos a comprar un libro) con LIBROS (?) a lo que un nene con remera de La Cueva n00b de The Ramones (11 años aprox.) que ve esto:
Herido en su (H)orgullo, arremete : "Este chabón es un pelotudo. Ahh no, pero lo voy a matar, no sabe qué es la música. A este yo lo mato." (sic). Y segundos más tarde.. "Mami, quién es ese chabón, el del libro de Aerosmith?"Mami: "..." también interpretado como cri cri. Es que es difícil reconocerlo a Edu con el arito.. Terriiiible =/
Me harto de esperar y vuelvo a casa. Improviso un SAMBUCHE y almuerzo. Me engancho con While you were out, pero junto fuerzas para ir a comprar.
Voy. Encuentro. Pago. Hago envolver. Vuelvo. (el vini vidi vici moderno)
Me doy cuenta que no hubo lugar para dedicatorias. Y buaaaa.
Aliviada me abandono a la gracia de Extreme Makeover reconstrucción total..
Llega Mamá. Almuerza un SAMBUCHE poderoso.
Me cambio. Sorprendentemente encuentrola ropa y me decido rápido.
Mi vieja me carga por mi
Me "peino" Se acercan las 16. Busco horarios en TBAnet.
Faltan 4 minutos para que salga el tren.
Panic Attack. Again.
Madre malaonda: "no vas a llegar"
Jana: "puta!"
Pido dinero, me calzo, llamo el ascensor, bolsa con regalos... etc.
Correr con chatitas, evadir el barro, los chorros. Llegar a la estación. Ver el tren que va a Zárate y pedir que no me violen. Sacar boleto. Esperar 3 segundos. Subir. Llamar a madre para efectuar un bien merecido "IN YOUR FACE SUCKER".
Ser recibida por Martina. Arms =Abasho.
CENSORED
Escribir este post.
Awwww.
domingo, 20 de enero de 2008
Freaky Friday (ehm.. re que NO) + + +
Quinta con Marti
Tajmahal con Marti y Belu y Vishnu
Receptionists Love (L)
La onda es que
Voy a ser Miss Jana por un tiempo ^.^ as mar wants me to be her English teacher for some time, at least until she gets the grasp of the language to have a torrid affair with an English speaker and do more than just dirty talking – but just barely, because she wouldn’t like to do anything else.
Tengo ganas de escribir y no sé qué. Y buaaaa, así e’ la vida, Cacho.
(ese comentario va tan mal con el fondito arabescado y primoroso)
lunes, 24 de diciembre de 2007
Here I come
Puede ser que tenga que ver con el surgimiento del muy copado blog de Belu y cierta necesidad de decir YO TAMBIEN TENGO UN BLOG, pero creo que se relaciona más con otra parte mía. El sentir que tantas horas en Internet, tanto tiempo mirando pornografía y esas cosas que hacen los jóvenes – y en mis tiempos eso no pasaba- pasa sin dejar huella más que en un historial lleno de direcciones. Sentir que hago un statement, aunque sea solo mío, oculto en un rinconcito polvoriento de la red, aún cuando me den miedo las arañas. Esa es la necesidad que me lleva a esto.
Volver a escribir.
La última vez que lo hice fue hace 3 meses exactos. Vergüenza. Quiero ser escritora. Así que en vez de ahogar mis penas con alcohol o cortarme con un artefacto prestado por gente vampiresa prefiero volver a escribir, me dure esto para siempre o hasta mi próximo cuelgue, que sea probablemente dentro de muuuy poco.
Cosas copadas:
Releí El Retrato de Dorian Gray. Próximamente (o tal vez nunca) fragmentos de Lord Henry siendo exquisitamente inmoral, engreído y sin embargo (o quizás exclusivamente por ello) atrayente.
Estoy aprendiendo a manejar. Si ven un auto escuela plateado y naranja (como para no verlo) córranse o saluden. Pero no me manden a lavar platos ni a chupar miembros. Sólo lo haré si me place.
Estoy esperando el trabajo. Llegará?? Y si no me meto de lo que venga. Menos lavar platos y chupar miembros. Porque no me place.
Me vi con Belu, vi medio V for Vendetta y fuimos a las placitas Alem.
Me junté con los chicos de Teatro, que se portaron sorpresivamente bien (je!).
Tuve una conversación power con Martina regarding bizarreadas. Pero de sólo 7 calorías. ^^ abasho
No parece un balance espectacular. Pero lo es ^^. Sin mencionar a Fer porque con él casi siempre estoy bien.
[youtubestupidguytalk]
WOAH HELL YEAH DUDE ROFL!
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[/youtubestupidguytalk]
miércoles, 14 de febrero de 2007
De naranjas y quiniela
Me di cuenta de algo mooooooy loco. Si tengo dos blog y uno es “serio”, el otro tiene que ser para estar al pedo. Y reirse un poco.
Al menos, la idea es esa..
Asi que vos, amigo internauta, ignorá todo lo que se refiera a mi mochila turquesa y lo que escribí en ella.
O no, como quieras..
Hoy voy a hablar de algo que no nos interesa pero llama la atención.
Los noticieros
Sí, esperaban algo mejor.
Yo también, posta. Pero está Gran Hermano de fondo. No me jodas.
Los noticieros tienen el deber de informar, y objetivamente. Y no lo hacen, y no los culpo. Todo bien, pero… Es necesario ser tan.. ASI?
Telefé, por ejemplo.
Aparecen Cristina Pérez y Rodolfo Barili. Sus principales cualidades parecen ser cortarse el pelo de la peor manera posible y saber el significado de todos los números de la quiniela.
De todas formas, amigo, no los subestimes. La tarea periodística es sumamente compleja. No cualquiera puede pasar de un asalto con violación a las fotos del actor de Harry Potter (tiene nombre el pibe, se llama Daniel Radcliffe) en bolas con un caballo –sí, confieso que me sorprendió ver tremendo potro- o, aún, del caso Dalmaso a la boda del príncipe William.
Pero en esto me precipito porque lo vi en canal trece xD
De todas formas, recapitulando..
Yo no me creo capaz de llevar un noticiero con la presteza que lo hacen los periodistas televisivos. Ojo que decir “Fulanita está en las puertas del Congreso, vamos con vos Fulanita” y bancarse sin una mínima sonrisa, palabra o un simple gesto de vida un plano corto de más de 15 segundos porque no encuentran un tape o Fulanita está meando en un árbol y no puede hablar no es moco de pavo. Ni flujo de gallina (ASCO, ASCO, ASCO, no sé por qué pensé eso).
Además están las diferentes ediciones. Ustedes saben: al mediodía, el flash informativo, el panorama, el de las ocho, el que viene después de los simpsons, el de medianoche.
EL DE MEDIANOCHE.
Cortan los títulos de la película ¡Justo cuando con una lupa tratabas de averiguar el nombre del actor que estaba para darle o el tema que estaba tan bueno y que querés bajar (es decir, comprar en Musimundo el CD original)! Para que empiece el noticiero de medianoche. Con todas las noticias que ya viste al mediodía, en el flash informativo y después de los simpsons.
Ay ay ay. ¿Quién puede querer ser periodista?
Alguien que se ve que quiso fue Santo Biasatti. Y así es que vamos al noticiero de Canal trece. Empieza con Arriba Argentinos, un noticiero a las 7 de la mañana del que no puedo opinar porque lo único que llegué a ver de él fue el pase a Jorge GUinzburg cuando empieza mañanas informales-si es que madrugué, por supuesto.
Al mediodía las noticias son las mismas que a la noche, ya sea porque pasaron el día anterior o porque a la noche se repetirán. Así que sin más rodeos pasaremos al noticiero de la noche. A Telenoche.
Si ustedes son como yo, medio colgados, puede ser que se decidan a prender la tele y se sorprendan al no ver a Mónica y César. Ellos se encuentran en su casa cultivando naranjas y ocasionalmente haciendo propagandas para La Serenísima.
O los noticieros pagan muy bien o se puede comprar una quinta con productos lácteos de canje.
Pero no es eso de lo que quería hablar. ¿Alguien se acuerda de la mamá de Santo Biassatti? Una vieja medio conventillera y figuretti, como la mamá de Rodrigo que en paz descanse. (Rodrigo, no la madre).
¿Te acordas? Bueno, felicito a tu memoria. De quien quiero hablar es del hijo. Ese hombre con cara de bulldog y corazón de oro. (¿?)
Bueno, ese. Ya lo ubicaste. El asunto es que admiro que el tipo pueda en su programa de radio ser tan jodón y alegre y a la vez mantener una reputación de caracúlico por más de 20 años.
Así como lo ven, tuvo una relación duradera con Carolina Fal (una con cara de loca, que actuó en Resistiré, si aún así no la ubicás no te culpo así que acá hay un link), y no puedo encontrarle nada más que, a saber:
- siempre que nombra una provincia la hace suya (…” lo que pasó en nuestra provincia de Tucumán”…)
- cuando la noticia incluye a alguien menor de 30 años le dice pibe.
Por mí, todo bien! Si fueses un “pibe” con apodo canino y escribieses en LIA, bueno.. te diría FELIZ DIA DE SAN VALENTIN.
Después del momento cursi-cachondo, retorno a Telenoche, y con eso a María Laura Santillán. Esa chica que tenía un programa del estilo Lía Salgado y hacía las presentaciones con Julio Bocca (que se despide en el teatro Opera, por favor regalenme una entrada) y luego pasó a liderar Telenoche Investiga. De ella puedo decir que no tiene ni el encanto, ni la quinta, ni las naranjas ni las arrugas de Mónica. ¡Esa tipa sí que tenía carisma!
Pero lo mejor del noticiero de Canal Trece es Catalina Dlugi. Ella hace que te olvides del horror, la represión, los cortes y lo bizco que es nuestro presidente. Tuvo la primicia de Brad Pitt y Angelina Jolie. Ella te trae la posta y el tema de conversación de peluquerías, baños y afines. Ella te da glam!
Así que quisiera terminar este post con tres hurras por Catalina y mi confesión: me rompió el corazón que el príncipe William no me hiciese la próxima Máxima Sorreguieta.
Al menos, la idea es esa..
Asi que vos, amigo internauta, ignorá todo lo que se refiera a mi mochila turquesa y lo que escribí en ella.
O no, como quieras..
Hoy voy a hablar de algo que no nos interesa pero llama la atención.
Los noticieros
Sí, esperaban algo mejor.
Yo también, posta. Pero está Gran Hermano de fondo. No me jodas.
Los noticieros tienen el deber de informar, y objetivamente. Y no lo hacen, y no los culpo. Todo bien, pero… Es necesario ser tan.. ASI?
Telefé, por ejemplo.
Aparecen Cristina Pérez y Rodolfo Barili. Sus principales cualidades parecen ser cortarse el pelo de la peor manera posible y saber el significado de todos los números de la quiniela.
De todas formas, amigo, no los subestimes. La tarea periodística es sumamente compleja. No cualquiera puede pasar de un asalto con violación a las fotos del actor de Harry Potter (tiene nombre el pibe, se llama Daniel Radcliffe) en bolas con un caballo –sí, confieso que me sorprendió ver tremendo potro- o, aún, del caso Dalmaso a la boda del príncipe William.
Pero en esto me precipito porque lo vi en canal trece xD
De todas formas, recapitulando..
Yo no me creo capaz de llevar un noticiero con la presteza que lo hacen los periodistas televisivos. Ojo que decir “Fulanita está en las puertas del Congreso, vamos con vos Fulanita” y bancarse sin una mínima sonrisa, palabra o un simple gesto de vida un plano corto de más de 15 segundos porque no encuentran un tape o Fulanita está meando en un árbol y no puede hablar no es moco de pavo. Ni flujo de gallina (ASCO, ASCO, ASCO, no sé por qué pensé eso).
Además están las diferentes ediciones. Ustedes saben: al mediodía, el flash informativo, el panorama, el de las ocho, el que viene después de los simpsons, el de medianoche.
EL DE MEDIANOCHE.
Cortan los títulos de la película ¡Justo cuando con una lupa tratabas de averiguar el nombre del actor que estaba para darle o el tema que estaba tan bueno y que querés bajar (es decir, comprar en Musimundo el CD original)! Para que empiece el noticiero de medianoche. Con todas las noticias que ya viste al mediodía, en el flash informativo y después de los simpsons.
Ay ay ay. ¿Quién puede querer ser periodista?
Alguien que se ve que quiso fue Santo Biasatti. Y así es que vamos al noticiero de Canal trece. Empieza con Arriba Argentinos, un noticiero a las 7 de la mañana del que no puedo opinar porque lo único que llegué a ver de él fue el pase a Jorge GUinzburg cuando empieza mañanas informales-si es que madrugué, por supuesto.
Al mediodía las noticias son las mismas que a la noche, ya sea porque pasaron el día anterior o porque a la noche se repetirán. Así que sin más rodeos pasaremos al noticiero de la noche. A Telenoche.
Si ustedes son como yo, medio colgados, puede ser que se decidan a prender la tele y se sorprendan al no ver a Mónica y César. Ellos se encuentran en su casa cultivando naranjas y ocasionalmente haciendo propagandas para La Serenísima.
O los noticieros pagan muy bien o se puede comprar una quinta con productos lácteos de canje.
Pero no es eso de lo que quería hablar. ¿Alguien se acuerda de la mamá de Santo Biassatti? Una vieja medio conventillera y figuretti, como la mamá de Rodrigo que en paz descanse. (Rodrigo, no la madre).
¿Te acordas? Bueno, felicito a tu memoria. De quien quiero hablar es del hijo. Ese hombre con cara de bulldog y corazón de oro. (¿?)
Bueno, ese. Ya lo ubicaste. El asunto es que admiro que el tipo pueda en su programa de radio ser tan jodón y alegre y a la vez mantener una reputación de caracúlico por más de 20 años.
Así como lo ven, tuvo una relación duradera con Carolina Fal (una con cara de loca, que actuó en Resistiré, si aún así no la ubicás no te culpo así que acá hay un link), y no puedo encontrarle nada más que, a saber:
- siempre que nombra una provincia la hace suya (…” lo que pasó en nuestra provincia de Tucumán”…)
- cuando la noticia incluye a alguien menor de 30 años le dice pibe.
Por mí, todo bien! Si fueses un “pibe” con apodo canino y escribieses en LIA, bueno.. te diría FELIZ DIA DE SAN VALENTIN.
Después del momento cursi-cachondo, retorno a Telenoche, y con eso a María Laura Santillán. Esa chica que tenía un programa del estilo Lía Salgado y hacía las presentaciones con Julio Bocca (que se despide en el teatro Opera, por favor regalenme una entrada) y luego pasó a liderar Telenoche Investiga. De ella puedo decir que no tiene ni el encanto, ni la quinta, ni las naranjas ni las arrugas de Mónica. ¡Esa tipa sí que tenía carisma!
Pero lo mejor del noticiero de Canal Trece es Catalina Dlugi. Ella hace que te olvides del horror, la represión, los cortes y lo bizco que es nuestro presidente. Tuvo la primicia de Brad Pitt y Angelina Jolie. Ella te trae la posta y el tema de conversación de peluquerías, baños y afines. Ella te da glam!
Así que quisiera terminar este post con tres hurras por Catalina y mi confesión: me rompió el corazón que el príncipe William no me hiciese la próxima Máxima Sorreguieta.
domingo, 10 de diciembre de 2006
Hace mucho que no escribo acá. nótese el acá. Tampoco es como si hubiese escrito tanto y tan bien como para, no sé, algo... Si todo fue para las clases de Paradisi, es porque no estuve realmente inspirada. Pero no es culpa de las musas sino pura y exclusivamente mía, por compenetrarme tanto en la rutina y olvidarme de lo que importa. Mi mochila turquesa perdió algunos escritos porque no eran indelebles. Probablemente nada bueno, pero hubiera preferido tomar yo la decisión de borrarlos.
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